Календарь поэзии: Почему сегодня не взрослые, а детские писатели делятся с нами счастьем
Чем отличается детский писатель от взрослого? В периоды творчества детский писатель должен быть счастлив. Это его профессиональная обязанность.
Сергей Махотин,счастливый человек
Раз в сто лет мир сходит с ума. Это нормально, говорят историки. Этого следовало ожидать, говорят психологи.
Но сто лет назад мы еще не жили, поэтому такая жизнь нам в новинку. Мы пока не привыкли к тому, что короли, президенты и премьеры по утрам радостно сообщают нам из телевизора или из "Ютуба": "А мы сошли с ума! А мы сошли с ума!.."
Какая досада, думаем мы.
Чтобы сохранить хотя бы свой рассудок, невольно хватаемся за что-то нормальное. Рыбак берет удочку и отправляется на рыбалку. Футболист берет мяч и убегает на футбольное поле. Врач выбирает скальпель потоньше и идет в операционную. Космонавт садится в ракету и улетает в космос. Читатель тихонько пробирается в детскую и, пока дети спят, утаскивает с полки детскую книжку.
В детской книжке все заканчивается хорошо, а это очень важно для того, чтобы утром проснуться более или менее вменяемым человеком.
В критические эпохи детские поэты и прозаики спасают народы, как дед Мазай спасал зайцев. Поэты - люди не жадные: делятся своим счастьем с детьми, а взрослым подают пример здравомыслия. Пример того, что можно жить как облака в небе, как божьи коровки на ладошке, как ромашки в поле.
Взрослые писатели, к сожалению, на роль божьих коровок не подходят - уж очень они взрослые. Им недосуг летать с ладошки на ладошку.
А детский писатель только с виду похож на взрослого; в душе - трехлетний ребенок. Он еще никому ничего не должен. Редактор или издатель не прижмет его к стенке: почему ты не написал о гномах?.. - ты разве не слышал, что они учредили премию на лучшее произведение о самих себе! И почему это ты до сих пор не высказался о муми-троллях? А отчего не поддержал стихами коротышек? - это выглядит подозрительно... Ну и главное: где сказка о попугаях? - они снова идут на выборы, а ты тянешь...
Конечно, и детскому писателю порой несладко. Ведь быть талантливым, веселым и добрым человеком - за это не платят. За это просто любят.
Все, что я написал выше, - лишь предисловие к тому, чтобы представить вам стихи детского поэта Сергея Махотина.
Дата
70 лет назад в Сочи родился поэт Сергей Анатольевич Махотин.
Кстати
Сергей Махотин - один из создателей фестиваля молодых детских писателей "Как хорошо уметь писать", который уже в 15-й раз пройдет в Санкт-Петербурге с 6 по 8 октября.
Избранное Сергея Махотина
Летний вечер
Я сегодня сам не свой,Потому что вдругЯ открыл, что я - живойИ живой - мой друг.Засмеялись вдруг глазаУ живого пса,И живая стрекозаВзмыла в небеса.
Ветер веткой зашуршалИ лизнул в лицо.За рекою конь заржал,И мышонок пробежалВ норку под крыльцо.На траву ложится тень,Гаснут облакаЯ шепчу:- До завтра, день,Ветер,лес,река...
Я слонялся без цели
Мне папа сказал:"Не слоняйся без цели!"Я с папою спорить не стал:Не видел он, как журавлипролетелиИ дождь им вослед проскакал.Мой занятый папазаметил едва ли,Как капли в траве шелестят,Как рыжая кошкаскрывает в подвалеСвоих неуклюжих котят.Мне лист тополиныйна кепку садился,И ветер гонялся за мной.А бедный мой папа с балконасердилсяИ звал меня срочно домой....И долго потомвспоминал я в постели,Как листья шумели,вороны галдели,Как лужи меняотпускать не хотели,Как весело было слонятьсябез цели!
Море в банке
Боря сильно загорел.Петя сильно заболел.Петя медленно в палатеПоправляется.Лучший друг к немув халатеНаправляется.Он принес в подарок ПетеБанку, лучшую на свете.Банка доверху полна,Угадай-ка: с чем она?Не с малиной, не с клубникойИ не с ящерицей дикой,Не с оранжевым жукомИ не с толстым хомяком.Банка с морем!Банка с морем!Вот каков подарок Борин!Волны, штили и туманы,Бури, штормы, ураганыВ этой банке спрятаны,В этой банке спят они.А прислушаешься к банке -Бьют на паруснике склянки,Чайки вольные кричат,Грозно боцманы ворчат.А принюхаешься к банке -Море в банке, море в банкеПахнет лучше всех морей.Выздоравливай скорей!
Ручей
У реки волна речная,У ручья волна - ручная.У лесной тропинкиМы к ручью присядемИ по мокрой спинкеМы ручей погладим.Про муравьяМинут сорок пятьЯ, наверно, друзья,Глядел на трудящегосяМуравья.Упорно хвоинкуТащил он в жильё,Влезал на травинку.Спускался с неё.Вдруг тяжкую ношуОтбросил он прочьИ крикнул:- Глазеешь?!Нет чтобы помочь!
Пластилиновый пёс
Не сердись на меня,Пластилиновый пес:Получился кривымПластилиновый нос,Пластилиновый хвостикВисит, как шнурок,И немного помятПластилиновый бок...Я потом, может быть,Тебя сноваСлеплю.А сейчас я тебяИ такогоЛюблю.
Перед снегом
Вот и пора листопадаВся отшуршала вчера.Нам уже больше не надоЛистья сгребать для костра.Дымом рубашки пропахли,Мама печет каравай,Спрятаны вилы и граблиНа зиму в старый сарай.Солнце спокойно и ровноГаснет за нашим крыльцом.День завершается, словноКнига с хорошим концом.
Пишите Дмитрию Шеварову: dmitri.shevarov@yandex.ru